?

Log in

Previous 10

Mar. 30th, 2016

(no subject)

Непонятно зачем теперь вести жж, кроме как для архивов. Чтобы заглянуть в него через год, удивиться и сказать: "О, а теперь то я..."
Так вот теперь то я вот как раз на днях решила, чтоб меня заебал фиолетовый цвет. Вот настолько заебал, что ни дня его больше не хочу терпеть. Хоть налысо брейся или в зеркало не смотри. Сгоряча записалась к парикмахеру из Лондона. Он же из Лондона, а не просто так, может знает какие-то секреты.
Что еще? Вот пишу с рабочего компа. Работа это место, где люди думают, что я программист. Я провожу там по 9 часов в день, сидя за столом в огромных наушниках и отвернувшись к стене. Мало с кем разговариваю (яж программист), мало рассказываю о себе (мы ж скрытные), клепаю сайты людям, которые зачем-то их мне доверили. Про меня там знают, что я неразговорчива (смотри выше почему), что у меня есть парень (тоже.. тоже программист) и пес (просто пес).
Сегодня я мне уже меньше кажется, что однажды кто-то зайдет в комнату где я сижу и заорет: "Какого хуя? Мы то думали ты настоящй программист, а ты ваще непонятно кто." Тем более, что вот как раз сегодня я сделала сортировку фильтрацию, как и хотела. И она, странным образом, работает.
Но все равно, последний год был наверно самым нервным годом в моей жизни. Я психовала, рыдала, нервничала, просыпалась в холодном поту, пила успокоительные, валерьянку, пустырник и волшебный чай. И это еще не кончилось, и не очень ясно еще, когда кончится. Но наверно это все не зря, потому что теперь я могу подарить тебе такой подарок, какой захочу. Ведь ты тоже нервничал и пил валерьянку вместе со мной. А просто спасибо уже не канает)

Mar. 12th, 2015

(no subject)

Странная тема, семь часов назад я съела маленький риталин, а кочелдычит до сих пор как от большого. Причем по плохому кочелдычит. Мозг не работает, глаз дергается, внутри полная боевая готовность. Непонятно только к чему ее применить. Зато точно понятно, это мой последний риталин в обозримом будущем.
В общем, раз уж я так и так не сплю - немного словоблудия. Недавно мне написала бывшая одногрупница, которая кстати гораздо быстрее меня сообразила, что моя вторая степень не применима к жизни. Говорит: "Я пошлю к тебе девочку, которая мечтает стать психологом. Ты расскажи ей чо как". А я как раз уже четвертый (пятый?) месяц, как ушла с работы, сижу дома и плачу над очередной задачкой по джаваскрипт. Гавно-вопрос, конечно, расскажу.
Пусть тока напишет, и я скажу, что психология, без базара, царица наук, но будущее, возможно, за джаваскриптом. Стоит только посмотреть вокруг. Только среди моих знакомых его учит один график, один специалист по ремонту мобильных телефонов, один порнограф и еще, вроде бы, один магистр китаистики заглядывается в ту сторону. Хотя тут может и вру. Пусть только напишет, и я скажу.
Што еще... (после первых трех абзацев не попустило, значит, видимо, нужно продолжать)... фиолетовый. Недавно меня случайно покрасили в ярко-фиолетовый. Ну, то есть мне обещали радикальный черный цвет темно-каштановый с легким баклажановым отливом, или даже совсем без отлива. Банальный каштановый. Прошло полчаса и меня позвали мыть голову. Мой разговорчивый парикмахер отчего-то был молчалив, когда протягивал мне очки и зеркало. На выходе получился фиолетовый. Я могла бы конечно испугаться и заплакать, но не заплакала (потому что я плачу, только когда решаю задачки по джаваскрипт). Я просто вышла из парикмахерской, гордая тридцатилетняя женщина без определенных занятий и с фиолетовой головой.
Теперьо, спустя три недели я слегка полиняла, и цвет, скорее, розовый. Мама говорит оставь его, он тоже норм. Могла бы говорить:ты тридцатилетняя женщина, какого хуя все это? и где машканта, дети, докторат... Но вместо этого она говорит норм. Но, хотя она и говорит норм, я все равно верну свой фиолетовый. Потому что раз уж нет ничего прочного, за что можно уцепиться, можно держаться за фиолетовый. Тем более, что теперь у меня дома есть много вещей ему в тон.

Aug. 17th, 2014

(no subject)

Последние месяцы, я думала о том, что когда съеду, обязательно напишу прочувствованный пост про всякое. Про зассаный собачий парк и парковку перед ним, где играют в бейсбол нелегалы и ширяются торчки. Про украденного медведя. Про загадочные звуки за окном, как будто кто-то играет в пинпонг. Про ХХХ проебанных пятниц, белых ночей и других тусовок в этом городе-без-остановки. Про то, что в этом доме и в соседних домах, кажется, больше никто не трахался и не ссорился. Хотя нет, была одна девушка напротив, которая пару раз очень.. очень, в общем. Потом она куда-то исчезла или перестала кончать. Про то, как это, когда в квартире пять на пять живут аллергик, невротик и трудоголик. И даже придумала название для поста: Прощай, Маталон.
Но потом оказалось, что фуфло все эти сантименты и прощай. А все, что не фуфло, в двух смсках от Паши:
- Слушай, ты понимаешь, что я теперь не буду к тебе в гости ездить?
- Почему?
- Это квартира этого упыря тоже теперь.
Переехале вобщем)

Jul. 22nd, 2014

Женский алкоголизм

Бытовой алкоголизм, это когда еще в два часа дня на работе вытираешь трудовой пот с лица и думаешь: чтобы ни было - вечером напьюсь. Алкоголизм это, когда ты доработав, вместо домой - едешь к ментам (да к ментам), и думаешь скорей бы вечер. Там тебя посещает минутное затмение, которое в общем-то к делу не относится, но почему бы не упомянуть. На секунду кажется, что менты не козлы, а даже наоборот. Но это быстро отпускает. Конечно, козлы. От этого даже немного спокойнее на душе, как будто картина мира вернулась на место. После иду домой на полуавтопилоте. Тело ноет от недосыпа, голова тяжелая, мысли мутные, глаза слезятся. Дома негулял Бенжамен, немыта посуда, неметен пол, недоены куры. Я думаю о том, что надо погулять, помыть, подмести, искупацца и быстренько начинать пить (глагол "подоить" опущен в последнем предложении умышленно, потому что вдруг показался мне неуместно похабным). На это уходит еще три- три с половиной часа и вот я сижу, а напротив меня чорный "реканати каберне савиньон" две тысячи тринадцатого года. Южный, позолоченный солнцем склон... А еще сыр и орехи. Такую похабщину я позволяю себе только, если пью одна. Если вообще когда-нибудь позволяю. Был бы у меня инстаграмм, не избежать бы вам фотографий всего этого в разных ракурсах и фильтрах. Но что?.. интсаграмма нет. Потому просто напьюсь.

Jun. 26th, 2014

(no subject)

Лежу на столе в мазкируте, надо мной плачущая русская тетка трет что-то духовное нашему бугалтеру. Что-то такое глубокое о связи отцов и детей, и еще о том, как израильская законодательная система пытается их разлучить. Не затыкается уже 15 минут. Будь на то моя воля, я бы отдала того ребенка расти с волками, кажется, даже в этом случае у него было бы больше шансов. Вбегает белокуренький восьмилетний мальчик и с криком: "мама, мама, я закончил", бросается ей на шею. За этим следуют продолжительные всхлипы,объятия, рыдания. "Маленький мой, малыш мой, скажи, что ты сказал? "Сказал, сказал, что он меня бьет, как ты просила сказал".
Стараюсь не смотреть ей в лицо, ни, даже, в ее сторону, потому что на мне слишком отчетливо написано: "ну что за гавно". И даже не смешно даже. Это раньше было смешно, а сейчас надоело. Слишком мало маньяков, слишком много мамаш, слишком много бумажек. Июль обещает быть тяжелым.

May. 8th, 2014

(no subject)

Первые и последние вещи важней всех остальных: первая ссора, последний секс, первый поход на море в году, в первый раз в году подгоревшая на солнце попа, последний дождь. Сегодня последний дождь. Он теплый. Совсем такой, как был в детстве на Дону, на базе отдыха ВЭЛНИИ, которую когда-то вместе с другими комсомольцами построили мои мама с папой. Когда приходилось переодеваться из шорт в спортивные костюмы, и сидеть под крышей на веранде, и вдыхать гниловатый запах мокрого дерева.
А этот дождь, про него точно понятно, что он последний, но вместо радости почему-то совершенно зашкаливающий уровень тревожности. Утром, когда мы с Беней вышли пописать, он удивленно обнюхивал лужи, а я смотрела вокруг и думала, что сегодня не люблю ни этих людей, ни собак, ни сам флорентин. Может в воздухе застыло что-то ядовитое, не знаю. Очень хочется, чтобы последний в этом году дождь поскорее кончился.

Mar. 7th, 2014

В этом посте слишком много запятых и ненормативной лексики

Вот ты мне говоришь, что имей я возможность убивать, то перевешала бы всех графоманов и других носителей литературной ереси. А я говорю: хер с ними, пусть живут. В конце концов, значит это кому-то нужно. А я бы, вместо этого, лучше перевешала всех граммарнацей. Потому что заебали своей квадратностью.
Форма, важна, никто не спорит. Я, как среднестатистическая высокодуховная дева, никогда не откажусь от формы и вряд ли пропрусь от хорошей, но очень плохо написанной книги. Но ведь не о книгах же ж речь. Иногда прямо аж больно смотреть на то, как человек старался, толкал, в общем, не глупую мысль, но, о боги, не отделил запятыми деепричастный оборот, и все усилия пошли по пизде. Потому что заметили только их, эти сраные запятые. Потому что, что уже может сказать безграмотное быдло?! Конечно, легче близоруко упереться в запятые, "жы-шы" пиши с буквой "и" , и прочее, чем попытаться отшагнуть назад и попробовать взглянуть на перспективу. Может, в потенциале, это безграмотное быдло может научить вас большему, чем вы его, указав ему на грамматику и пунктуацию.
Это правда, что даже на лучшего писателя найдется свой редактор. Но писатели, пожалуй, единственные, кто, действительно, нуждается в редакторах (или же у них просто нет выбора). Не надо редактировать тех, кто об этом не просит. И вообще, свободное владение родным языком, это один из самых странных поводов для гордости из тех, что я знаю.

Feb. 7th, 2014

(no subject)

В жизни почти каждого человека наступает момент, когда он понимает - ему не осилить "Улисса". С этого момента жизнь какбе разделяется на до и после. Не остается места для беспочвенных надежд, что ты таки принадлежишь к кругу избранных, которые не только дочитали, но еще и прониклись. Ну почти не остается... Где-то в глубине души я все еще верю, что дай мне три недели каникул, 5 грамм травы и домик на озере, или на худой конец однокомнатную квартиру без интернета, и он поддастся. Но верю не до конца.
”читатьCollapse )

Jan. 31st, 2014

(no subject)

Вот так вот идешь, бывало, по улице в пятницу в восемь утра, внутри каждую минуту создаются и рушатся замки, а никому этого не видно. Только правый глаз выдает легким подергиванием.

Dec. 9th, 2013

Магистратура, матиетак

С тех пор, как выяснилось, что в этом году тезу мне скорей всего не писать, желание учиться резко не возросло. На прошлой неделе, я сначала проспала, а остальную часть дня прострадала от того, что проспала. В общем, продуктивный был день.
Зато, сегодня меня практически с порога лектор ошарашила комплиментом, как здорово я проявила себя на прошлом уроке. Я вежливо покашляла в ответ, стараясь не выдавать паники и одновременно прикидывая, как бы это повторить. Потом оказалось это она меня с Мариной перепутала. Ну да, мне с ней практически близнецы.
После мы смотрели кровавый двухчасовой фильм о Руанде. Очень кровавый. Очень. С концептуальным крупным планом порубаной детской руки в конце, на случай если кого до сих пор не проняло. Меня-то, например, проняло еще в первые полчаса. На самом интересном месте, в дверь кто-то настойчиво постучал и ближний к двери юноша пошел открывать, но там никого не оказалось. Ни за дверью, ни в коридоре, нигде, вот вам крест! Так до сих пор и не уверены был ли это сквозняк или дух Теонесте Багосору. Но, поскольку, мы гуманитарии, и в сквозняки не верим, то, скорей всего, все-таки Багосору.
Ну, и под конец дня сидели мы с Мариной на политической психологии и внимательно рассматривали сидящего впереди юношу со следами вырождения на лице и прочих частях. Гнусавый такой, с волосами на лбу, магистратуру заканчивает. Таких еще Ламборозо заметил и классифицировал. В общем, развлекались мы, представляя себе его потенциальную спутницу жизни. Ну и просто прикидывали, давал ли ему кто-нибудь когда-нибудь. Ничего оригинально не придумали, а кто бы придумал после восьми часов напряженной учебы - слепо-глухо-немая, безрукая женщина верная спутница будущего магистра политологии.

А теперь, внимание, вопрос: Считаете ли вы, что это аморально, выебать вареную курицу перед тем как съесть? (Вопрос не праздный, а по учебе. Потому отнеситесь серьезно)

Previous 10